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尔。工作人员明显把他俩当成了无聊的游客，掩饰不住好奇以及乡下特有的、对“傻帽城里人”的轻微蔑视。

    “要寄走吗？”迈克尔问，用德语。

    “不。”昆尼西用英语回答，“太远了。”

    约翰?亨特死了，几年前死于酗酒引发的肝病。镇上人提起他，都用“那个疯子”来指代。迈克尔伤神了一会儿，给昆尼西讲了约翰的故事。“对于约翰来说，战争似乎一直都没结束。”他说，风吹过午后寂静的街道，“他走不出来……”

    “他解脱了。”昆尼西简略地说。

    玛丽尽职尽责地修缮了迈克尔农场的房子。即便如此，那间小屋比起昆尼西在慕尼黑的住所，仍然只能用“简陋”来形容。昆尼西却兴致勃勃，推开各个房间的门，好像在玩某种探宝游戏。“这是你小时候住的？”他光脚站在房间正中央，罕见地兴奋了，“你的书架上没有书……我可以打开柜子吗？”

    “随便，随便，你想干啥都行。”迈克尔坐在光秃秃的小床上，昆尼西打开那些柜子和抽屉，翻出几个笔记簿。“哦，那是我写的作文吧？”迈克尔探头，“我写得可差劲了，老师说，我的脑子让风吹干了，脑袋里塞满了干瘪的草。”

    “我也不怎么会写作文，我文科成绩不是那么好。”昆尼西饶有兴致地那些傻得出奇的作文，又找出一迭杂志。“没有你想的那种。”迈克尔看着大学生失望的脸色哈哈大笑，“那些我早扔了！有次我买了本，正巧被我老子撞见，他就骂我，‘你这个赔钱货！有老婆了干嘛还看那个！’可我有什么办法，镇上哪个男人不买……其实真没啥意思。”

    “撒谎。”