作为诱饵 (第6/7页)

过细腻的皮肤，带来一阵细微的痒意。那个词对他而言，比“回家”还要陌生。

    In  my  line  of  work,  we  don't  retire.  We  expire.  Usually  in  a  ditch,  or  if  we're  lucky,  in  a  box  draped  with  a  flag.(在我这行里，我们不退休。我们过期。通常是在阴沟里，或者运气好的话，在盖着国旗的盒子里。)

    “……”

    But  you're  looking  for  a  road  back.(但你在找回去的路。)

    他突然把话题拉回了你那个关于“遥远中国”的疯话上，扣着你的手微微收紧，力道大得让你指骨有些发痛。仿佛生怕一松手你就会真的消失在那个他无法理解的时空缝隙里。

    Good  luck  with  that.  The  only  roads  I  know  are  laid  with  IEDs  and  ambushes.(祝你好运。我认识的路只有简易爆炸装置和伏击。)

    Keegan停顿了片刻。

    However…until  you  find  that  road…you  stay  on  mine.  It's  bumpy,  it's  dirty,  and  it  smells  like  gunpowder.  But  it's  protected.(不过……在你找到那条路之前……你待在我的路上。它颠簸，脏，闻起来像火药。但是受保护的。)

    这是他能给出的、最接近“永远”的承诺。不是关于未来——他给不起那种东西。也不是关于归宿——他自己都没有。只是关于当下的每一秒生存权，关于你站在他的路上时，他会确保这条路上没有IED，没有伏击，没有那些瞄准镜里的十字准星。

    Now,  eyes  closed.  Mouth  shut.(现在，闭眼。闭嘴。)

    他抽出那只被你捂热的手，并不留恋那份温暖，转而覆盖在你的眼睛上，热乎乎的，掌心遮蔽了所有视觉。

    Yentle  soul  needs  rest.  My  tired  one  needs  silence.(你温柔的灵魂需要休息。我疲惫的灵魂需要安静。)

    你任由他遮着，眼睫毛忽闪忽闪地剐蹭在他的掌心。你抱住他，手臂从他身侧穿过去，指尖勉强够到他的背脊：“想要我睡觉？那给我讲讲有关你的故事。”

    你蛄蛹着上去，在他的下巴上亲了一口。

    “啾。”

    温热柔软的触感印上来，湿润气息瞬间渗透进粗糙皮肤的纹理。Keegan覆盖在你眼上的手掌内细密的痒意顺着掌纹神经直窜脊髓。他喉结滚动了一下。

    Stories…(故事……)

    他叹息，声线里冷硬的金属质感被这一记直球彻底熔断。像是被火燎过的冰，边缘开始融化，开始溃不成军。

    手掌从你眼前滑落，改为捏住你乱动的后颈。拇指指腹在发际线处安抚性地摩挲，指腹上的枪茧刮过你耳后的皮肤，粗糙温热。

    You  realize  I'm  not  reading  you  derella,  right?  My  stories  don't  have  pumpkin  carriages.  They  have  humvees  and  IEDs.(你知道我不会给你读灰姑娘的，对吧？我的故事里没有南瓜马车。只有悍马和简易爆炸装置。)

    Keegan垂眸，借着微弱的地灯光线，看清你眼睛里的执拗。不加掩饰的依赖和求知欲，这比任何审讯手段都更让他无法招架。他揽着你向后靠去，调整了一个能让你更舒服地趴在他胸口的姿势，被子拉高，把你严严实实地裹进这方寸暖域。

    你又能趴在他胸口听心跳声了。

    他捉住你那只在他背阔肌上游走的手，牵引着来到自己右侧肋下。指尖触及一道蜿蜒凸起的硬块，那里的皮肤因多次缝合而变得紧绷且缺乏弹性，无论是纹理还是温度，都与周围截然不同。

    Feel  this?(感觉到了吗？)

    Keegan按着你的手指，带着你顺着那道疤痕的走向缓缓滑动。

    Caracas.  heavy  rain.  We  were  waiting  for  a  target  that  never  showed